Life is a cabaret!

1 de mayo de 2009 – Conmemorando el nacimiento de este pequeño blog.

Hugo Ball en el Cabaret Voltaire (Zurich, 1916)

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EN EL CABARET-VERT

Al cabo de ocho días, mis botas destrozadas
de andar por los caminos, entré en Charleroi.
En el Cabaret-Vert: pedí pan en rebanadas
con mantequilla y jamón no del todo frío.

Feliz, estiré las piernas bajo la mesa verde:
contemplé los dibujos naïfs de las paredes.
Y fue maravilloso cuando la joven
de pechos enormes, ojos vivos,

– ¡una a la que no asustaría un beso! –
risueña, me trajo las rebanadas untadas
y el jamón tibio, en un plato de colores,

un jamón rosado y blanco, perfumado
con diente de ajo, – y me llenó la jarra inmensa
de cerveza, dorando su espuma un último rayo de sol.

Arthur Rimbaud

(tr. tera)

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AU CABARET-VERT

Depuis huit jours, j’avais déchiré mes bottines / Aux cailloux des chemins. J’entrais à Charleroi. / – Au Cabaret-Vert : je demandai des tartines / Du beurre et du jambon qui fût à moitié froid. // Bienheureux, j’allongeai les jambes sous la table / Verte : je contemplai les sujets très naïfs / De la tapisserie. – Et ce fut adorable, / Quand la fille aux tétons énormes, aux yeux vifs, // – Celle-là, ce n’est pas un baiser qui l’épeure ! – / Rieuse, m’apporta des tartines de beurre, / Du jambon tiède, dans un plat colorié, // Du jambon rose et blanc parfumé d’une gousse / D’ail, – et m’emplit la chope immense, avec sa mousse / Que dorait un rayon de soleil arriéré.

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2 comentarios sobre “Life is a cabaret!”

  1. Con-me-morando… me gusta imaginar que en esa palabra está la morada, la memoria y la oración (pagana: a los pequeños dioses de lo vivo)

    Y como es el cumpleaños de un “pequeño blog”, he pensado traer un regalo también pequeño, el más pequeño posible: es un pequeño, pequeñísimo texto que he escrito para una gatita a la que su madre rechazó casi recién nacida y que tuve que criar con biberón (era tan pequeña, tan frágil, que la palma de la mano era un mundo para ella). Ahora tiene un nuevo hogar, en el campo, y por las noches, antes de ir a dormir, hace una ronda nocturna por un jardín en el que hay muchas flores y algunas estacas, y algo de bramante.

    La gata se llama “Gatira” y ésta es su vida secreta:

    “Lo llaman corazón,
    para mí es gato.”

    Joaquín Maldonado, “Poemas de un joven en la tercera edad”

    todas las noches, antes de dormir, la gatira hace la ronda nocturna

    abandona lo calentito y salta por la ventana

    pasea por el jardín, atenta, olisqueando, observando, adelgazándose en su observación

    comprueba que todos los espíritus estén en su sitio

    la piedra en la piedra
    la rosa en la rosa
    la araña en la araña

    si algún espíritu ha salido de su curso o su correspondencia,
    la gatira lo devuelve a su lugar

    lo hace fluir hacia su ser con patitas
    mullidamente felinas

    son gestos delicados. parece que huele una brizna de hierba,
    pero no: devuelve el espíritu del espliego a su intensidad matérica

    una vez
    sólo una vez
    encontró el espíritu de un niño muerto
    desconsolado
    hambriento
    solo

    la gatira juzgó extraño que un alma vegetal
    gimiera carnalmente

    pero no se asustó, porque ser gatira es ser valiente

    con caricia de bigotes y patitas hizo entrar
    al espíritu en un naranjo

    allí el niño muerto se apaciguó,
    fue nervadura y muchos,
    vibró en la savia,

    y su miedo, lento, se hizo fruta

    esta noche, la gatira pasa lista a todos los seres del jardín

    todo está en su sitio

    maúlla satisfecha
    regresa a la ventana
    regresa al calor mamífero
    de la niña con quien duerme

    lo calentito, otra vez

    ***

    Y feliz cumpleaños a tu blog (morada, memoria, oración)

    1. Regalo maravilloso, Stalker… casi se puede acariciar a la gatita pasando la mano por tus versos! Y gracias a sus bigotes y a sus mullidas patitas la noche del jardín no parece noche, parece las hojas de un cuento… Muchísimas gracias.

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